Muttertag

Die Geschichte des Muttertags ist wie die Geschichte der Menstruation eine Geschichte voller Missverständnisse. Doch genauso wie ein OB dem Missverständnis der Menstruation Einhalt gebieten kann, ist auch gegen das Missverständnis des Muttertags das ein oder andere Kraut gewachsen. Aber achtlos herausgerissen landet es in geschmacklosen Vasen auf lieblos gedeckten Tischen - noch bevor Mütter ein Gebräu daraus machen könnten, das sie gegen die massiven Angriffe auf ihr Hormonsystem – gerade an diesem Tag - immun machen würde. Und so saugt sie heute ganz besonders liebevoll das Haus - von oben bis unten, zaubert mit besonders viel Herzblut noch mehr Kuchen als an anderen Festtagen auf den Kaffeetisch, brät, spült und räumt auf, liest von Lippen unausgesprochene Wünsche ab, schleppt Bierflaschen herbei, nimmt noch demütiger als sonst Kritik am Essen oder an was auch immer entgegen und versucht mit all ihrer Kraft und Erfahrung die frisch lackierten Fingernägel zu schonen - die ihrer Töchter, natürlich.
Dabei ginge es auch ganz anders. Und folgende Szene – heute miterlebt in einem Sportstudio in Baden-Württemberg - soll davon Zeugnis ablegen: Ein Vater schiebt liebevoll seinen neunjährigen Sohn auf die Tür der Sporthalle zu, wo gerade eine Traube durchgeschwitzter, heftig atmender Frauen erscheint. „Gib deiner Mutter die Blümchen, mein Junge.“ Der Junge wirkt verzweifelt und dreht sich zu seinem Vater um. „Welche ist meine Mutter?“ Nur aus Erzählungen seines Vaters wusste er überhaupt, dass es eine Frau in seinem Leben gab, die seine Mutter war. „Muss sie denn so viel arbeiten wie Du, dass sie nicht nach Hause kommt“, hatte er irgendwann einmal gefragt, als ihn sein Vater wie jeden Abend nach der Arbeit bei Oma abgeholt hatte, mit schweren Einkaufstüten in den Händen. Der lächelte sanft: „Frisör, Maniküre, Volkshochschule, Sportstudio. Aber nachts schläft sie bei uns, da liegst du aber schon im Bett.“ Und wohl zum ersten Mal in seinem Leben verliert der Junge im Sportstudio seiner Mutter Angesichts einer verschwitzten Fremden seine Contenance, ohne genau zu wissen, was das ist, drückt seinem Vater die Stiefmütterchen in die Hand und sagt leise aber bestimmt: „Dann soll sie sich die in den Arsch schieben.“
Soviel Göttlicher Zorn kann sein, wenn die Hormone stimmen, Mädels!